(elle fait tourner son briquet entre ses doigts. son regard fuit en presque larmes vers un recoin derrière ma tête. elle avale une bouchée d’air.)
Je n’ai plus vraiment le choix tu sais. Je ne vois pas très bien comment je pourrais faire autrement. J’ai bien essayé d’anesthésier au Valium, de désinfecter au whisky, de cautériser avec des cigarettes, mais ça aussi, il parait que c’est poison. Alors autant utiliser cette chanson comme un vaccin pour t’expurger de mon groupe sanguin. C’est moins nocif.
(et dans le fond, toujours la même musique qui tourne autour de sa tête, les mêmes croches pendent à ses yeux, qu’elle baisse vers son verre.)
C’est le choc anaphylactique qui a été le vrai problème. Anaphylactique. C’est un peu long comme mot, mais il faut bien ça pour décrire l’enchaînement des événements. Ce choc-là, c’est quand ton corps réagit trop fort. Tu ne peux pas t’y attendre, ça se passe en une fraction de battement de cils. Tu te crois blindé, résistant, tu te découvres hypersensible, et tous tes signaux s’affolent. Et là, tu vois, ça n’avait l’air de rien, mais toi, tu as été l’allergène de trop.
Un choc anaphylactique, c’est une réaction allergique exacerbée. Pour se défendre contre un corps étranger, le tien – de corps – a un mécanisme de défense qui finalement te met en danger. Comme quoi, c’est pas toujours si bien foutu tout ça. Ton cœur est sur le point de craquer, alors ton organisme te balance une grosse décharge d’hormones pour contracter tes artères et relancer une machine qui s’est glacée d’effroi, pour que le sang continue au moins à approvisionner tes organes vitaux. Cœur, cerveau, poumons. Selon lui, tu n’as besoin de rien d’autre.
(et puis aussi tes mains.)
Le truc débile, c’est que si cette décharge d’hormones est mal dosée…
(mal dosée, tu es sûre ?
ses yeux se plantent dans ma rétine.)
… ou s’il y en a trop, je ne sais plus.
Disons que si l’afflux de sang vers les organes est trop fort, alors c’est l’effondrement. Le collapsus. C’est ton cœur qui t’envoie te faire foutre parce qu’il ne gère plus la pression, et la pression dégringole. Il se rabat sur lui-même, muscle creux et mou, il ne te sert plus à rien et te laisse gérer les conséquences.
(un sourire bizarre.
il y a de la buée sur les fenêtres.)
Dans ces cas-là, il faut :
– chercher l’hémorragie
– allonger la victime
– la rassurer
– la couvrir
(une rasade de whisky.)
Je trouve ça doux comme réponse à un tel choc.
(mais je ne l’ai pas fait avec toi.)
Non.
Mais moi, je me suis posé une voie veineuse directement reliée à la tireuse pour faire remonter la pression.
Mais ça,
je t’ai dit déjà.
Il parait que c’est poison.
(press play again.
un sourire, moins bizarre, un vrai je crois.)
Tu sais comment ça marche un vaccin ? Tu prends les agents infectieux contre lesquels tu veux te défendre et tu les multiplies jusqu’à ce qu’ils mutent et perdent leur caractère pathogène, leur dangerosité, jusqu’à ce qu’ils ne te fassent plus rien. Et puis, tu te les injectes pour que tes lymphocytes B mémoire s’habituent à leur présence et impriment bien que si cet agent-là revient, il faudra rester calme et repousser l’invasion.
(press play again. nuage de fumée.)
J’ai écouté cette chanson tellement de fois qu’elle finira bien par ne plus rien me faire. Et j’ai pensé tellement de fois à toi que tu finiras bien par me déplaire. J’y travaille, en tout cas, à développer des anticorps contre le tien.
(et si ça ne marche pas ? si tu ne peux pas te débarrasser de moi ?
un rire.)
Quand je n’en pourrai plus de toi, je m’aspergerai de ton parfum et j’y foutrai le feu. C’est comme ça qu’on endigue une épidémie.